Jueves, diez de la noche, la hora en que algunos pecados salen de sus guaridas a buscar compañía.

Mi trabajo hacía que las noches del fin de semana fueran para mí más bien de diversión. Ser cantante en una banda de rock me obligaba a pasar las noches del jueves, viernes y sábado en un antro ubicado en el centro de la ciudad. El primer piso del lugar estaba poblado por amantes del buen rock, y el segundo por fantasmas, según decían quienes tenían mucho tiempo trabajando ahí. Alegaban que almas perdidas se paseaban por los rincones, y por eso los meseros dejaban a una moneda decidir a quién le tocaría atender ese piso cada noche. A los clientes tampoco les gustaba mucho pedir mesa arriba, y por eso casi siempre estaba solo; pero la verdad es que yo prefería subir al baño del segundo piso para no encontrarme con nadie, y nunca, en los tres años que rondé por ese lugar me topé con un ser sobrenatural, ni espectral, ni mucho menos de carne y hueso.

Revisé por segunda vez mi apariencia en el espejo de mi habitación y decidí que la combinación de ropa y accesorios que había elegido era perfecta: rockera light. No sé si ya existía esa descripción o yo la había inventado, pero la verdad es que me iba bien, supongo que porque me sentía cómoda con ella y eso siempre se refleja. Mi mejor amigo, Alejandro, me había dicho que esa combinación causaba en los hombres una reacción extraña: al parecer les atraía la agresividad rockera de mi apariencia, pero al mismo tiempo mi figura menuda y mi cara de "no mato una mosca" hacían nacer en ellos un deseo de protegerme. Esa dualidad hipnotizaba a algunos y los convertía en "devotos" como burlonamente los llamaba él: eran seres que cada noche se sentaban en alguna mesita escondida, y no se dedicaban a otra cosa que no fuera beber, verme en el escenario y preguntar a los meseros por mi vida. Supongo que yo alimentaba esa curiosidad porque en los descansos de la banda no entraba al bar, así que permanecía fuera del alcance de todos ellos.

Subí a mi convertible color rojo, regalo de un ex novio que tras un misterioso acto de desaparición me había hecho llegar una nota por correo ordinario: "lo siento mucho, por ahora no te puedo explicar por qué tengo que irme, conserva el auto como muestra de lo mucho que siempre voy a preocuparme por ti". El "por ahora" de su frase se había extendido por un año, pero ya que la extraña nota venía con el documento de propiedad endosado a mi nombre, decidí que sería poco cortés intentar devolverlo, además no tenía donde localizarlo. Así que decidí seguirlo utilizando y si el susodicho reaparecía alguna vez, se lo endosaría directo en la cara, no sin antes pedirle que se largara en su carro tan pronto y tan lejos como pudiera. Encendí el auto y bajé la capota, no había cenado, pero el ruido del motor al acelerar me contagiaba la energía necesaria. La fuerza del viento golpeándome la cara mientras atravesaba la ciudad y la música de Evanescence a todo volumen, eran mi manera de saber que la noche había comenzado, y como siempre, un mismo sentimiento me invadía: el temor de ser devorada por sus criaturas, divinas tentaciones que reptan en la oscuridad buscando morder a quien se deje. Aceleré a cien y la adrenalina diluyó el temor, ahora sí estaba lista para cualquier cosa.